Otoño
La estación de la bruma y la dulce abundancia
Jhon Keats
(romántico ingles)
El otoño es un peón del invierno.
Llega y reparte cartas.
Desnuda los árboles y los sentimientos,
Viste de gris la imagen momentánea
Del poniente y , en el agobio desvaído de las tardes,
fulmina las hojas, que planean, rendidas, como trazas sin volumen,
encargadas de significar el gesto intolerable de una impotencia y una derrota.
Nos decepcionara la primera imagen
De lo innoble que el ofrece,
solo que no es el, el otoño es únicamente
un peón del invierno.
Mis estaciones son aquí, en mi isla,
El mito de lo idéntico: un eterno verano
Y el otoño es lo gris, el lecho prodigo de las hojas, la suma
Larguísima de una tristeza, allá en el espacio donde habitas tu,
A distancia de un pensamiento.
Mientras en el verano todo es inocente,
En el otoño todo es sombrío
Además, no se anuncia ceremonialmente,
como la primavera, simplemente aparece,
dejándonos instalados en la perplejidad de que el tiempo pasa.
No se puede dudar que el otoño
Posee el poder de transmutación mas asombroso,
Figura inteligente que cambia, además de la naturaleza,
Al hombre y la mujer, mueve sentimientos, arranca amores
Y nos deja desnudos ante el frío de la soledad.