El mar es de mármol, la luna ha mentido,
no encuentro en el agua el nido de dos alondras.
La noche no me abraza, la luna ha mentido,
no hay novelas escondidas al caer de las estrellas.
A los libros de poemas llega el otoño,
sólo en la luna es primavera
pero no hay flores en su sonrisa,
sólo sombras. Y mentiras.
El cielo no es de seda, la luna ha mentido,
no me arropa la mañana y tengo frío.
El olvido no está en vela, la luna ha mentido,
apago mis brazos donde ayer no estuve solo.
Mi sábana era blanca y ahora yace gris,
la noche ha trepado por tu ausencia
y me susurra tu nombre al oído.
La luna sincera era blanca como tu piel,
pálida de besos y de nanas.
Mis manos eran blancas pero se han ensuciado
de cuerpos que no tocan el vinagre ni la sal.
Mis madrugadas eran blancas y ahora
ahora ya no existen madrugadas sin ti.