Las tribunas locales rabiaban mientras los "Caballeros", realizaban su "performance" de presentación, otro rito que cumplían en cada partido: en perfecta formación, hacían tronar los motores de sus máquinas mientras por los megáfonos del estadio se escuchaba un grito atronador: "¡WILD THING!", acompañado por una batería y mientras en las pantallas flotantes diseminadas por todo el estadio se mostraba un antiquísimo video-clip musical del siglo XX. El público local en las tribunas explotaba alzando el puño mientras repetían el grito de inicio de la canción, como si fuese un himno de batalla. El rostro del regordete cantante (ya hace varios siglos fallecido), llenaba las pantallas acompañado de unos casi desconocidos cantantes de rock, desconocidos para todos, a menos que uno fuese historiador. Abajo en la cancha, los "Caballeros", en una perfecta sincronía, giraban en sus aparatos, apoyados en una sola reda, alzando al aire sus guantes-garra, con las cuchillas completamente extendidas, brillando con las luces del estadio, y haciendo gritar de gozo al público, mientras que sus parciales –las mujeres principalmente-, se desnudaban, lanzando sus camisetas, exponiendo sus pechos a todos los presentes.

Al mismo tiempo, en el camerino del equipo visitante, el bramido del público retumbaba en los oídos de los "Diablos Rojos" como el fragor de los cañones. Tiesos, marciales, los militares esperaban el momento de la verdad. Caminando por el pasadizo, el Director de la Escuela Militar de Mega-York, el General Ulises Scorza observaba a su equipo con una mezcla de entre orgullo y disgusto. Frente a él, se hallaba una mezcolanza de cadetes de la Escuela y personal del ejército de diferentes rangos (pero que tenían en común, el ser los más despiadados, violentos y rudos hijos de puta con los que contaba el Ejército) Durante tres años lo habían ganado todo y no iba a permitir que unos civiles imberbes les arrebatasen el invicto. Mientras el militar revisaba a su pequeña tropa, no dejaba de enfurecerse al ver le rostro de Morgana Harrison que, desde el frente de la fila, sonreía burlona y descaradamente, desafiándolo, con su melena roja suelta y sus cicatrices cruzándole el rostro.

Estando seguro de que la orden había sido entendida, aceleró su paso hacia el final de la fila; ahí los más altos y fornidos policías militares disponibles, sostenían enmarrocada, y hombro con hombro a una joven mujer, de cabello corto, negro y revuelto, que ostentaba una sonrisa diabólica y unos ojos negros de mirada demente.

- ...¡SARGENTO: SUELTEN A "LA MUERTE" TORRES!- bramó el Director de la Escuela Militar-,.... ¡Y SI OTRA VEZ ASESINA A UNO DE SUS HOMBRES AL FINAL DEL PARTIDO POR TRATAR DE ESCAPAR: TIRE A MATAR!.....

Bárbara Torres ni siquiera se inmutó ante la orden, sólo le miraba fijamente y reía mientras gozaba de infinito placer al poder colocarse de nuevo los guantes-garra, más que dispuesta a enterrárselos en el pecho a todos los presentes, si fuera posible. Mirando con un desprecio total a su Capitana, Morgana Harrison, Torres saltó como una fiera sobre su moto-drone y sin esperar a los demás, aceleró a fondo, saliendo disparada por el túnel, atropellando sin piedad a personal de seguridad del estadio, soltando su demencial carcajada.

El bramido de los parciales de los "Diablos Rojos" comenzó a competir con el rugir de los contrarios, convirtiendo el estadio en una inmensa caja de resonancia donde los gritos de victoria y muerte al contrario crecían en intensidad, dando la apariencia de que se encontraban en medio de un devastador huracán. Faltaba poco para la hora de la verdad, y la impaciencia de todos era casi incontenible. Los "Caballeros de Fortuna" terminaron su presentación y en silencio, vieron a sus rivales, en silencio: todos los presentes dentro del campo se estudiaban con la mirada.

Mientras todo ya estaba listo para iniciar el enfrentamiento, en la mansión Onassis, el Almirante Héctor Onassis comenzaba -cual si aún fuese capitán de un crucero interestelar-, la inspección de todos los detalles para la también inminente recepción de gala. Caminando de un lado a otro por la amplia escalinata que daba del segundo piso al gran salón de bailes de la casa, el Almirante, con las manos en la espalda y con su infaltable puro en la boca, (tal cual lo haría en un puente de mando), observó detenidamente cómo los androides-mozos -contratados para la ocasión-, acomodaban bebidas y comidas en las largas mesas repartidas por la sala. Dándose cuenta de que por ningún lado asomaba ninguno de sus sirvientes personales, comenzó a buscar con la mirada, molesto, quién le diese explicaciones. Del otro lado de la escalera apareció de repente Morgan, su androide-mayordomo y el cerebro de la casa. Onassis, con un rápido movimiento de mano, apagó su transmisor en la oreja para que el androide no descubriese que escuchaba el partido.

Mientras Morgan observaba con sus ojos artificiales al viejo militar que caminaba frente a las inmensas puertas de cristal de la sala, mascullando maldiciones, trataba de analizar con su anticuado cerebro electrónico el motivo de la mortificación de su amo. Convencido instantes después de que tal vez jamás entendería bien el pensamiento humano, Morgan analizó la forma de resolver óptimamente la orden recibida. Descendiendo por la escalera y dirigiéndose a la cocina y las habitaciones interiores, se podría decir que el androide casi "intuyó" el motivo de la desaparición súbita del resto del personal de la casa.

Mientras tanto, en el estadio, ya colocados ambos lados del campo, los equipos hacían rugir los motores de sus máquinas esperando en sus posiciones de partida, el inicio de la gran final. Aunque todos mantenían la mirada al frente, observando con, mirada asesina a los contrincante, esperaban atentamente que RECH soltase de una vez la pelota de plasma desde allá arriba, para que de una vez todos comenzasen a romperse la crisma. Los 32 partícipes de esta lucha se impacientaban sentados en sus aparatos mientras la odiosa y enorme bola de metal flotante continuaba repitiendo las normas de rigor previas al inicio de todo partido.

El árbitro cibernético no pudo continuar; de pronto una figura veloz y desnuda comenzó a atravesar a toda velocidad el campo de juego. Flaco, casi desnutrido, portando apenas un viejo casco de Lasserball en la cabeza, corría por el campo gritando insultos y mostrándole el dedo a todo el "respetable" público presente. Los jugadores de ambos equipos se incorporaron de sus motos-drones para verlo pasar, fastidiados ante el espectáculo:

La expresión no era más que la realidad: los suicidas se habían convertido en la pesadilla del Lasserball. Era la nueva moda, y no había ningún partido en que no faltasen tres o más dementes que salten de las tribunas sólo para darse el gusto de acabar su paso por este mundo siendo televisados en vivo a todo el Sistema. Como en todos los casos, la "gracia" del impertinente no duró mucho: girando con inusitada velocidad, RECH dirigió su pantalla principal hacia el nudista y en un segundo, una potente descarga eléctrica atomizó al individuo, dejando solamente un chamuscado de mediano tamaño en el suelo donde se hallaba y en el aire del estadio un aroma a ozono y carne humana achicharrada. El público se cayó por un segundo, para luego aullar de placer aún con más fuerza.

Por un instante se hizo un silencio pétreo en el recinto. Todos los ojos se alzaron para ver aparecer, en la parte inferior de la negrura metálica de la esfera-árbitro una diminuta luz; que descendía en caída libre; era la pelota de plasma que comenzaba a iluminarse conforme aumentaba velocidad. Su superficie de vidrio ultra-resistente lleno de agujeros en toda su superficie, hacían que el aire entrase en contacto con el núcleo de plasma semi-sólido el cual empezaba a despedir una luz verde lechosa y una progresiva alta temperatura conforme aceleraba su velocidad. Los jugadores esperaban abajo que la pelota tocase el suelo, mientras sus motores rugían ante la inminente lucha por la posesión de la preciada presa. Los tres segundos de caída parecieron eternos hasta que la pelota golpeó el piso metálico, en el centro del campo, haciendo un sonido grave, para luego elevarse: ahí comenzó el infierno.

El griterío del público pareció en ese instante como una gigantesca explosión. El partido comenzaba y los 32 luchadores montados en sus veloces aparatos salieron disparados dispuestos a todo con tal de tener, en esos primeros segundos, la posesión de la pelota. Máquinas rápidas, veloces, mortales; las moto-drones cargaban unas sobre otras, mientras sus jinetes estiraban una de sus manos, desplegando las navajas de sus guantes-garra que, desplegadas formaban una sólida canastilla alargada para tomar la pelota para poderla coger y lanzarla. Este aditamento tenía otra terrible función: retraídas, se volvían sendas cuchillas capaces de ser unas formidables armas contra los adversarios: este no era un juego para temerosos. Rey Patton e Iván Kutussov avanzaban a la vanguardia de sus equipos, respectivamente y prácticamente en trayectoria de colisión, en el momento en que la pelota, que se había elevado una buena distancia, comenzaba a caer otra vez. Cuando casi estaban por chocar, ambos al unísono se asieron del manubrio central en el lomo de sus máquinas y saltaron.

Casi apenas separados por unos cuantos centímetros, los jugadores se elevaron casi cinco metros, asidos a sus máquinas. Iván aprovechó que era más alto que Rey y estirando la mano tomó la pelota, para descender al suelo y salir disparado hacia delante con ella.

....¡Mierda!-, exclamó Rey al verse vencido en ese momento, cayendo al suelo y frenando de golpe su máquina.

Kutusov, acelerando al máximo, llegó en escasos segundos al frente de la defensa de los "Caballeros": al tener casi al frente la portería, Iván paró casi en seco, giró su moto-drone en un ángulo de 90 grados y con un fuerte y rápido movimiento del brazo, lanzó la pelota como un latigazo hacia el extremo derecho del campo, por donde venía a toda velocidad Morgana Harrison, la cual se incorporó, casi poniéndose en pie sobre su moto-drone en movimiento y, con las dos manos en alto atrapó la pelota para casi al instante siguiente lanzarla de un potente derechazo contra la portería desde 20 metros de distancia. La pelota incandescente pasó raudamente por en medio de la defensa, haciendo inútiles los esfuerzos de Rocco y "Animal" por interceptarla. La esfera verdosa e incandescente siguió su trayectoria limpiamente hacia la placa de vidrio súper-reforzado, justo al centro mismo del círculo rojo estampado en ella: un tiro perfecto. A la vez que la pelota atravesaba la portería derritiendo el vidrio y dejando a su paso un agujero con su forma, la portería vencida se iluminaba con luces cortadoras de alta velocidad, mientras la placa de vidrio se fracturaba en pedazos de todos los tamaños, siguiendo la trayectoria en el aire, que dejaba la pelota dirigiéndose a la pared de atrás. El ensordecedor grito proveniente de la tribuna hizo vibrar el ambiente y varias cuadras aledañas, cuando miles de gargantas gritaron al unísono:

......¡GOOOOOOLLL!....-dijo con diligencia y voz ensayada Steve Fine, el comentarista-, ¡GOL DE LOS "DIABLOS ROJOS"!, un excelente tiro de Harrison los pone en ventaja....

......¡MIERDA, CARAJO, ME CAGO EN TODOS SUS MUERTOS, MOCOSOS MALNACIDOS!!!!,… -explotó "Satán" Bocanegra, de cólera al ver al equipo de su hermano perdiendo y olvidándose de que estaba comentando el partido-, ¡SON UNOS TRISTES CAGONES!, ¡ME CAGO EN LA PUT....!!!

Casi instantáneamente que Albert comenzó a despotricar, una ágil señal con la mano de Fine hacia su personal de transmisión logró que cortaran de inmediato el audio de Bocanegra, antes de que tan "finas" palabras continuasen descargándose para su teleaudiencia. La final había comenzado y la alegría de los parciales de los "Diablos" se hacía sentir en el escenario, mientras los "Caballeros", allá abajo en la cancha, se recriminaban unos a otros por la anotación. Arriba de ellos, impasible, se escuchaba la voz de RECH relatando las incidencias:

El gol tempranero cayó como un baldazo de agua fría a Patton, sus amigos y a todos sus parciales. En la mansión Onassis, el personal de servicio de la casa, soltó su rabia con exclamaciones de fastidio: Era el gol más rápido en una final y demostraba que los "Caballeros" no la tendrían fácil para salir airosos.

El gol tempranero de los "Diablos Rojos" cayó muy mal en la mansión Onassis; insultos y recriminaciones la por mayor entre los empleados, pero no a los "Caballeros de Fortuna", sino al rival. En la sala de descanso donde los empleados de la casa estaban reunidos (más bien, escondidos,…), se dejó escuchar una recatafila de atronadores insultos y obscenidades: ¡"Mamá Micaela" se despachaba a su gusto, con un lenguaje propio de un camionero interestelar!!! Cualquiera hubiese pensado que los guardaespaldas del Almirante –militares ellos-, se expresarían de esa manera, pero no,... la "brava" del grupo era la hacía pocos instantes, sonriente matrona. Lamentablemente la mala suerte también estaba presente entre ellos: el ruido llamó la atención de Morgan, el androide, el cual abrió la puerta del salón precisamente cuando la ama de llaves terminaba de vociferar:

Resignados, todo el grupo se incorporó rumbo a la puerta: como todo buen androide que se precie, no sabe mentir, ni se le puede suplicar,… ni sobornar. Todos los rostros de los presentes mostraban una notoria desazón,… salvo la regordeta "Mamá Micaela": lo suyo era rabia contenida. Siendo la última de la fila, se le acercó a Morgan con total confianza:

Un movimiento reflejo lo vendió: Morgan se había tapado la axila derecha con su mano mecánica. Una amplia sonrisa apareció en la mandamás -por derecho propio-, de la casa. Mientras la veía enrumbar hacia la cocina de la mansión, Morgan tomó la decisión de mantenerse a unos tres metros de ella, durante toda la noche,… aunque ya había experimentado, a lo largo de sus años de servicio, las terribles habilidades que poseía "Mamá Micaela",… con un cuchillo en las manos,…

En el estadio, desde la cabina de transmisión, Steve Fine se esforzaba por continuar con el relato, tan poco acostumbrado que estaba al incesante bramido de las tribunas. Temblando como una hoja, trataba de disimularlo mientras observaba desde su cabina de transmisión las imágenes en su monitor enviadas por las cámaras robotizadas que volaban por todo el campo de juego, transmitiendo vistas desde todos los ángulos del tanto de los "Diablos Rojos", y siendo retransmitido a todo el planeta instantáneamente.

Casi instantáneamente que Albert comenzó otra vez a vociferar, una nueva señal de Steve a su equipo logró que se cortara el audio del furibundo Bocanegra. Abajo, en la cancha, los 32 contendores, asidos como podían a sus moto-drones, volaban sobre el campo de color negro-pizarra, persiguiéndose, acosándose, buscando retener la pelota o arrebatársela unos a otros, viajando a velocidades de miedo, y estirando temerariamente sus manos en pos de la pelota, haciendo en ese esfuerzo de que las cuchillas de sus guantes pasasen a escasos centímetros de ojos, cabezas, brazos, piernas y guantes del contrario. Un lúgubre silbido de muerte acompañaba el fugaz paso de las cuchillas rivales cerca del que llevaba la pelota de plasma en su poder, corriendo por la cancha, esquivando los zarpazos. Pasaba la pelota que describe un surco de luz en el aire, y al recibirla su compañero, vuelve a empezar el mismo juego de acoso y escape. Cuando se falla un pase, el público exclama, pero el jugador que ha robado el balón, comienza el mismo procedimiento que a todos en el estadio impacienta.

El mismo reclamo se escuchaba recorriendo como una marea por todas las tribunas del estadio; público se impacientaba por ver sangre en el campo. Tras casi medio siglo sin guerras, la sociedad de la Confederación aplacaba los naturales instintos destructivos del populacho con la violencia del Lasserball. Las exigencias de muerte y sangre descendían desde lo alto de las tribunas -igual que en otros tiempos-, casi hiriendo los oídos de esos modernos gladiadores. En medio de las tribunas, los policías armados hasta los dientes, no soltaban sus armas de reglamente, observando al gentío frente a ellos, atentos cada segundo ante un posible motín. En medio del fragor del partido, algo que no podía escuchar el público, ni nadie más que cada uno de los jugadores y su respectivo comando técnico, eran las conversaciones entre ellos mismos, gracias a los intercomunicadores en el interior de sus cascos: era la única forma posible de coordinar sus jugadas a la altísima velocidad en que se desarrollaba el partido. Se podría haber diferenciado al comparar las trasmisiones, cuán diferentes eran los dos equipos ahí enfrentados; las de los "Diablos Rojos" se regían prácticamente con códigos y lenguaje militar:

En cuestión de segundos, el Alférez Brad Michael con el número 85 y el Cadete George Ombuttu, el número 27, con un rapidísimo quiebre, aceleraron para poner sus máquinas frente a Romeo y Gennaro, que trataban de meterse al campo contrario, llevando Gennaro la pelota de plasma como una antorcha humeante en la mano. Los militares le cerraron el paso, tratando a la vez de empujarlo hacia el muro. Hugon y Bocanegra, con un brusco giro, lograron abrirse hacia el centro del campo, manteniendo la posesión de la pelota, pero teniendo que retroceder por lo andado. Por su parte, las trasmisiones de Patton y su equipo eran caóticas y sólo podrían ser entendidas por ellos mismos; parecían más bien un grupo de chiquillos de barrio gritándose en medio de una pelea de esquina:

(CONTINUARÁ,…)